Внутри не покой

Под кожей шторм, в котором нет имен,
Лишь гул глухой, мерцающий меж дум.
Он - мужчина, но внутри него район
Застыл без карт, без света и наук.

Его сомненья хищные зверьки,
Грызут печаль до сонной пустоты.
Как будто жизнь дала ему рюкзак,
Где груз чужой, а не его мечты.

Он хочет быть началом для любви,
Но в горле ком, ни слова не достать.
Как объяснить, что в вены тихо льют
Стесненье, страх, бессилие и грусть?

Он хочет вырасти, взлететь, успеть,
В деньгах, делах, в уважении людском…
Но каждый шаг, как из колодца плеть,
И каждый план рассыпавшийся сон.

А рядом быт: мелочью забьёт карманы Как песок засыплется в ботинки.
И вроде пустяки, но каждый слог
Из них, как камень в сердце одиноком.

Апатия - его немая ночь,
Где он в тиши сам с собственной виной.
Не знает, как облечь в слова тот дождь,
Что льёт в душе без туч и без грозы.

Он бы сказал, но как? Каким языком
Сказать, что потерялся без пути?
Как людям объяснить свой внутренний погром,
Когда не знаешь, что там внутри?

И потому он держит этот жар,
Глотает боль, как медленный металл,
Живёт, смеясь наружу, а в глубинах мрак
Седых ветров и нерастаявший вал.

Он день за днём идёт вперёд молчком,
Как будто это выбранный обет.
Но сердцу нужен свет, хоть слабый огонёк,
Чтоб в нём однажды всё же таял лед.

И если б он нашёл один родной
Теплый ответ не мудрый, не большой
Он б, может, мог назвать свою тоску,
И стать собой. Хотя бы на чуть-чуть.