Два окурка утонули в чае, как в забвеньи.
И, признаться, я скучаю — странное мученье,
Ведь я с тобой почти не был рядом,
Лишь мимолётным, бледным следом, взглядом.
Но в ночи, что трауром ложится на паркет,
Я о тебе пишу, стирая ложный свет
С тех фраз, что робко строил прежде.
Мне плевать на сонмы невежд и на их надежды.
Ведь то, что есть — оно искусством не назвать.
Ты — не аллегория, не повод поминать
Ушедшие тени, что речами сладки.
Ты — их уничтоженье. Ты — оплот и сводки
Новой жизни, где дышу, как в прерии, полной сил,
И душа, что тлела, пламенем затлела и палила
Всё, что было мелко, призрачно и гнило.
И пускай я с тобой так отчаянно незнаком, —
Два окурка в чашке — мой нелепый катакомб,
Где я, как узник, этому чувству предан вновь и вновь.
И я шлю тебе — незримо — и свою боль, и любовь.
25.11.2025
написано «набоковской строфой»
***
© Copyright: Варвара Козик, 2025
Свидетельство о публикации №125120203256
Свидетельство о публикации №125120203256
Рецензии