Зачем, поэт, творишь ты день за днём?
Что в строках ищешь – радости покоя,
Иль ждёшь, что раздадутся звуки боя,
И запылает всё вокруг огнём?
Ты – сам в себе иль, становясь вождём,
Полки стихов своих в шеренги строя,
Смертельной увлекаешься игрою,
Разишь словами, резче, чем мечом?
Но слышат ли? Иль ты, как та же муха,
Жужжанием давно всем надоел.
И даже шепелявая старуха
Прошамкает: «Где порох твой, пострел?»
А у тебя ещё так много дел,
Но вот с Фортуной всё, как в танке, глухо.
25.11.2025г.
А вот с Фортуной, как в танке, глухо. Сонет 3438
© Copyright: Виктор Алимин, 2025
Свидетельство о публикации №125120202575
Свидетельство о публикации №125120202575
Рецензии