Справедливость

Во мне живут два странных постояльца,
Два полюса, два взгляда, два лица.
Один — мой дядя, вечный постоялец,
Чьё имя — Несправедливость без конца.

Другая — тётя, строгая на диво,
С линейкой, с вечным блеском строгих глаз.
Зовётся Справедливость. Горделиво
Она на мир взирает каждый раз.

А я меж ними — глупый оценщик,
Хожу и мечусь, будто бы в бреду.
Я вижу кривду, я её зачинщик,
И с этой мыслью поутру бреду.

Вот кто-то брошен, предан и унижен,
Вот кто-то взял чужое, не спросив.
Мой дядя шепчет: «Мир так обездвижен,
Он изначально, парень, некрасив».

А тётя в крик: «Смотри! Какое дело!
Как можно это молча наблюдать?!
Иди, борись! Иди, сражайся смело!
Ты должен правду миру доказать!»

И я стою, оценщик бестолковый,
И измеряю глубину обид.
Мой приговор отточен и готовый,
И он внутри меня огнём горит.

Ах, несправедливость? Вижу, понимаю!
Исправлю? Брошусь? Положу конец?
НЕТ! Я себя до скрежета взмущаю.
И тихо сам себе шепчу: «Мо-ло-дец!»