Она приходит шёпотом тумана,
Касается холодными перстами,
И затихает жизненная рана,
И мир плывёт цветными лепестками.
Она садится молча у кровати,
Когда иссякли силы и молитвы.
И в этом безнадёжном дефиците
Последней воли проиграны все битвы.
Но в ней не злоба, а покой усталый,
Как будто мать качает колыбель.
И то, что болью жгло и разрывало,
Уносит прочь седая акварель.
И ты летишь, где нет ни зим, ни вёсен,
Где память — только выцветший узор.
Она — ответ на все твои вопросы,
И самый честный в мире приговор.
Смерть
© Copyright: Кирилл Викторович Загорулько, 2025
Свидетельство о публикации №125120201623
Свидетельство о публикации №125120201623
Рецензии
