Метапанк. Венок сонетов в процессе написания

Магистрал

А я был прав, и будущего нет.
Быть человеком - стыдно. Сдохнуть - глупо.
Что можно взять с бессмысленного трупа?
Зачем его вытаскивать на свет?
 
Нет, я не Байрон. Даже не поэт.
И мне разочарованность не люба.
Все это - честный, личный, хоть и грубый,
Хоть и в стишках - но все-таки ответ.
 
И, кстати, он гуманней многих прочих:
Раз будущего нет - создай, что хочешь!
Тебе решать. И после - с этим жить.
 
Но... может, к счастью, может, к сожаленью
Китайское мое предупрежденье
Не сможет никого остановить.

***

А я был прав, и будущего нет.
Но здесь гордиться, прямо скажем, нечем -
Все эти наши панковские речи
Описывают пошленький сюжет:

Ну, вытащим мы ханжество на свет,
Сарказмом расстреляем, как картечью...
Ну, будет каждый лозунг ржачем встречен,
И превращен в анекдотичный бред -

Допустим. Дальше что? И что взамен?
Лихая мясорубка перемен?
Безумия отточенные зубы?

Чужие жизни комкая в руках,
Ты ощущаешь не восторг, а страх...
Быть человеком - стыдно. Сдохнуть - глупо.

***

Быть человеком - стыдно. Сдохнуть - глупо.
Зачем спешить к тому, что не уйдет?
Живи - и все увидишь в свой черед:
И каждый удивительный поступок

Когда-то сильный, смелый или грубый
Однажды повернут наоборот,
А новый взгляд все снова повернет,
Там - вновь переоценят... и кому бы

Не надоела эта чехарда?
И просится цитата-ерунда
О том, что homo homini est lupus...

Но этот афоризм - он так нелеп!
Живи, чтоб все увидеть на Земле:
Что можно взять с бессмысленного трупа?

***

Что можно взять с бессмысленного трупа?
Да нет, ты отвечать не торопись!
Нам говорит история - и жизнь -
Что был бы труп. А там уж будут трубы,

Фанфары, барабаны... как мы любим.
Мы в барабанном грохоте слились,
И моментально превратились в слизь - 
Вопим, трясем - кто хаером, кто чубом,

И мертвый вождь глядит на нас устало
С построенного нами пьедестала...
Все это тривиально, спора нет.

Но в этом и трагедия людская.
Пишу о ней, и, честно, сам не знаю,
Зачем ее вытаскивать на свет?

***

Зачем ее вытаскивать на свет -
Дурацкую манеру обезьянью,
Ту, где в момент находит оправдание
Неверный, но зато простой ответ?

В чем тут секрет? Да тут простой секрет:
Так тяжело, так ненадежно знание!
Ошибка убивает (или ранит),
А потому верней всего - запрет.

Еще верней - расстрелы, крематорий...
Опасно спорить тут. Но надо спорить,
Ведь этим будешь все равно задет.

А впрочем, есть ведь байроновский метод:
Забить на все, и просто быть поэтом.
Но я не Байрон. Даже не поэт.

***

Нет, я не Байрон. Даже не поэт.
Не Пушкин, восседающий под дубом.
Не КСПшник, не фанат рок-клуба,
Да мне и Летов не авторитет.

Ношу с собой не книжку, а кастет,
Чтоб выбивать иллюзии. И зубы.
Я пыль миров рассматриваю в лупу...
Что, бред? Но я рифмую этот бред.

Что истина, что гопник - все равно!
Бей им в табло, другого не дано,
И здесь не надо никаких уступок.

Я не поэт, но, может, в чем-то скальд -
Недаром тянет драться дурака,
И мне разочарованность не люба.

***

А мне разочарованность не люба.
Да, может показаться, что не так,
Что я таскаю полинялый флаг,
Поднятый малоумным правдорубом -

Мол, "мир жесток, а разум слишком хрупок",
Мол, "мы - умы, а вы - увы"... дурак,
Поверивший в словесный этот шлак
Начнет долдонить - монотонно, тупо,

Про "массы надо к счастью повести",
"Оправданные меры по пути",
И прочее (что там летит по трубам?)...

Чувак, плевать, какого цвета стяг -
Он все равно поставлен на костях.
Вот мой ответ: циничный, личный, грубый.

***

Все это - честный, личный, хоть и грубый,
Но все же метод - мерить по себе.
Да, ты другой. Ну и чего теперь?
И чем ты лучше? Посмотри, пощупай.

За что ты хочешь свой протестный кубок?
Считал, что ты - противовес толпе?
Сопротивлялся заданной судьбе?
Гулял, орал, задрал две сотни юбок?

Тащил зачем-то дерево за ветки?
Из клеток выгонял привыкших к клетке,
Давал никем не прошенный совет?

Идеи рвал, как рвет стервятник падаль...
Но все же ты нашел его, не правда ль? -
Хоть и в стишках, но все-таки ответ.