Ты ёжишься
и прячешь плечи
в пуховый бабушкин платок.
И губы, чуть наискосок
сдвигаешь.
Боль, как штрих засвечен.
Туман, как музыка немая.
Столбы - скрипичные ключи.
Ещё чуть-чуть и зазвучит
на проводах синичья стая.
Графично-серый мудрый спутник,
ноябрь, молчалив предельно.
Душа темна, как старый ельник,
живёт в осознанности будней.
Пережить ноябрь
© Copyright: Ирина Фетхи, 2025
Свидетельство о публикации №125120108779
Свидетельство о публикации №125120108779
Рецензии
