Мой дядя Володя

Я помню, видел тот портрет
У бабушки на стенке, дома.
Мужчина, восемнадцать лет.
И больше – никаких альбомов.

Володя – старший мамин брат,
Она его боготворила;
Когда он – молодой солдат –
Шёл воевать, ей девять было…

Когда закончилась война
Победным флагом над Берлином,
То победившая страна
Лежала в пепле и руинах.

Сказали, он погиб в Крыму,
Но как и где он похоронен –
Не знали. Судя по всему,
Ответ был краток и казёнен.

Пытались пару раз искать,
Но все потуги были тщетны.
Кто мог, не ведал, что сказать…
Запросы были безответны. 

Да и текущие дела
Бурлили новой мирной силой.
Страна ещё не все учла
Войной рождённые могилы.

На срезе памяти храня,
Что мамин брат не найден нами,
Как отблеск вечного огня,
Всегда горел перед глазами.

Я опускаю время, путь…
Да, мы нашли его могилу,
Чтоб благодарно помянуть
И сердце, чтоб уже не ныло.

Он был обычным рядовым…
Нет. Не обычным. Он – спаситель.
Погиб, освобождая Крым,
Защитник, Родины воитель.

Сегодня также, как тогда,
Фашизм – живой, ему неймётся;
Горят в России города,
И кровь людская снова льётся.

Да, дядя, правнуки уже
Хребет ломают супостату.
На жизни важном рубеже
Стоят российские солдаты.

И в этот юбилейный год
Они под знаменем Победы
Идут уверенно вперёд,
Как шли их прадеды и деды.