Старый, ржавый гвоздь в душе
Воткнут тобой — стервой, в клише.
Своим лишь взглядом каждый день
Ты мне кричала: "Ты — мишень!"
Дождь в душе и на лице,
В руках огонь, как на стрельце.
Но дождь — бензин, сильнее жжёт,
И моя боль теряет счёт.
Боюсь уже самой себя,
Трясусь от мысли про тебя.
От каждой шутки в адрес свой
Мой лексикон стал нулевой.
В руке не нож, в руке — перо,
Уже не дрожь, теперь — зерно.
Так говорила мне родня,
Но оказалось — всё бредня...
Ведь растопчут урожай
Звери, скот и весь сарай.
Они лишь вкусят плод трудов,
Что ты горбатилась весь год.
И мои слёзы им — питание,
Каждый глоток — как обещание,
Что будут травли, боль в душе
От этой стервы… той… в клише…
Клише
© Copyright: Флорис Сандерс, 2025
Свидетельство о публикации №125120106825
Свидетельство о публикации №125120106825
Рецензии