От января до декабря,
Круг времени летит,
И тех, кто в лодочке плывёт,
Он вертит и казнит.
Он дикой силою своей
Листает жизни время,
И вызывает в душах их
Вопрос: ну что за бремя?
Куда бежал, куда спешил,
И роли все менял,
И почему в разгоне том
Я бег не замедлял?
Сначала молод был и глуп,
Всё черновик писал,
Потом амбиции, «морковка»,
Бежал за ней я очень ловко.
Пока по жизни я бежал,
Себя до дыр я истаскал,
Душу штопал, полоскал,
Оттуда чувствовал оскал.
Механикой порабощён,
Собой в машину превращён,
Ни триединства, дуализма —
В коробке масло из цинизма.
Казалось, делал все как надо,
Но вдруг признал, попал в засаду,
И планов нет, простата ноет,
И сон тревожный беспокоит.
Начать с начала можешь ты:
Писать начни опять стихи,
Вставать, мечтать, дышать, искать,
Себя и жизнь переплетать!
Не о каждом, но о многих...
© Copyright: Иван Гарда, 2025
Свидетельство о публикации №125120106033
Свидетельство о публикации №125120106033
Рецензии