Вода и алкоголик

Сижу на кухне, четыре утра, когда то в это время началась война.
В горле кофе, в тарелке омлет, никак не понять сколько мне лет.
Тонкою струйкой по мискам, красиво стекает вода, пью любую жидкость с похмелья, мокрая вся борода...
Плинтус упёрся в темя, стразами брызжет вода на паркет, надо собраться...
 Сколько ж сегодня мне лет...?
Вроде вчера было восемь, стояла прекрасная осень и мы в петушках с пацанами, гоняем на плотах в котловане.
А может мне ближе к двадцатке, я еду на вишневой девятке, как комбинация поёт.
Падение, взлёт и обратно, это так прекрасно... Приятно..
Хотя не всем понятно, но мне опять везёт.
Пальцы толще, ноздри шире, вчера мне стукнуло тридцать четыре, а может и пять, плевать...
На шее хомут, под ногами грязь, большими смелым шагами иду я в мир, я снова князь...
Зима вступила в новый бой.
Со сгорбленой спиной, постой, мне сорок пять, хоть не босой.
И дети есть, уже семья, скажи мне друг, по жизни кто же я...?
Мне пятьдесят, о юбилей, давай, давай ещё налей. Побольше, не стесняйся лей.
И Мамы с нами больше нет, воляюсь в луже...как же туже, как паралич, киньте за меня мой клич, парализован, лишь глаза... и катиться  из них слеза. Хочу воды, хочу прощения попросить, от горя выть, да просто пить.
Что б поняли меня родители, друзья, семья... И бог простил, ведь это я..
Сколько же мне лет?