Где был очаг — теперь крапива,
Где стены — пыль и пустота.
Так время пишет некрасиво
Последний штрих на всех холстах.
Разруха — это не мгновенье,
А тихий, медленный распад.
Сначала — просто запустенье,
Потом — безмолвный, мёртвый сад.
Она вползает в наши души,
Когда мы бросили свой дом,
Когда никто уже не слушает,
Что было дорого потом.
И смотришь ты на эти шрамы —
На трещины в седой стене —
И понимаешь: это храмы,
Что проиграли бой весне.
Разруха
© Copyright: Яна Цимерман, 2025
Свидетельство о публикации №125120105857
Свидетельство о публикации №125120105857
Рецензии
