Вижу

Вижу старые липы в овраге,
Скрип ступенек, и вкус родника,
И на старенькой тёмной бумаге,
Сведена авторучкой, рука.

Сколько писем мне мама писала,
Веры сколько вложила в меня!
А судьба по земле разбросала,
Всё в пожарах летящего дня.

Я проживший и бури, и грозы,
Пил, гулял и не ведал стыда.
А теперь лишь сухие берёзы,
Мне кивают: вернись, сирота.

И я знаю, что нет мне возврата,
В тот далёкий, потерянный рай,
Где душа была светом богата,
Где звенел беззаботный тот май.

А вернуться - лишь призраком старым,
По холмам позабытым, бродить.
И под небом, холодным и хмарым,
Перетёртую ниточку вить.

Не сплести, не связать, не исправить,
Только память, как перец, горька.
И ложится на сердце, и давит,
Та сведённая ручкой, рука.

Но сквозь страхи, печали и дали,
вдруг послышится голос родной…
Это мамины письма читали,
Ангелы за моею спиной.

видео
https://rutube.ru/video/f6b40cfb76f5733ace15a434590d28c8/