СБ

Любовь моя — на паперти вокзала,
В окурках, в сне, в горячем феврале.
Она мне тихо руку подавала,
Как нищему спасенье на земле.

Мы целовались в сквозняках подземки,
Где каждый взгляд — как вынесенный срок,
И ангел спал, поджав к лицу коленки
У пьяных труб, где ржавый водосток.

Ты — не икона, ты — моя простуда,
Мой перегар, мой солнечный ожог.
Ты — мой обратный путь из ниоткуда,
Мой самый долгий личный диалог.

Любовь моя — как песня без куплета,
Как лестница с обломанной судьбой:
Ведёт наверх — а сверху нет ответа,
И только небо, что над головой.

Мы не спаслись — но кто вообще спасался?
Мы жили так, как будто в долг у дня.
И каждый рубль совести считали,
Обнявшись у последнего огня.

Любовь не лечит — только обнажает,
Срывает кожу с выдуманных лиц.
И тот, кто любит, тот уже не знает,
Где у него темница, где песнь птиц.

И если Бог когда-нибудь спросонья
Заглянет в этот запотевший век —
Пусть знает: здесь любили до излома,
До хрипа, как последний человек.