От дорог, тротуаров, колдобин,
Закипала мухрастая грязь.
Не на что я увы не способен,
Только строчки пишу не боясь.
О деревне, о маленьком доме,
О дощатом колодце в саду,
О родных в постаревшем альбоме,
Что давно превратились в звезду.
О растущих осинах и клёнах,
О листве, пожелтевшей у рек,
О друзьях закадычных и жёнах,
Что пропали, исчезли на век.
Обо всём, что любили поэты –
Что им снилось в минуты тревог.
Долго шёл я с огнём эстафеты,
Истоптав столько грязных дорог.
От дорог, тротуаров, колдобин...
© Copyright: Александр Василенко 7, 2025
Свидетельство о публикации №125120104727
Свидетельство о публикации №125120104727
Рецензии