С протянутой рукой

Я не подаю милостыню. Думаю, что мафия или на бутылку не хватает. А эта... Она не просит, нет. Она срывает по пути к своей паперти цветочки, складывает их в букетик и продаёт. Жёлтые одуванчики, синие васильки, бархатцы, наверное, с чьей-то клумбы. Какой там фитодизайн, просто пучок разноцветья. Одной рукой опираясь о костыль, другой протягивает незамысловатый букетик.
- Купите.
Сначала прохожу мимо, но внезапно останавливаюсь и возвращаюсь.
- Купите цветочки.
Смотрю на её трясущиеся руки, и колючий ком царапает горло.
- Сколько? - спрашиваю машинально.
- Пятьдесят рублей. - В глазах страх - "не много ли запросила? ".
Я протягиваю пятисотку.
У меня нет сдачи. - Взгляд как у беззубой собаки, которой бросили кость.
- Не надо. - Беру букет и опомнившись добавляю: -  В другой раз отдадите. Я тут часто хожу.
Разве могу я, унизить её своей подачкой. Ведь не милостыню просит, она зарабатывает. Старушка облегчённо кивает. Гордая, подаяние не приемлет.
На завтра она снова с букетиком у остановки. Я вижу её издалека. Сворачиваю за угол. А ведь она не потратит, так и будет приходить сюда со сдачей в кармане. Возвращаюсь, подхожу.
-Вот , - перекладывает букетик в ту руку, что опирается на костыль, шерудит в кармане и протягивает мне смятые купюры.
- Лучше цветы. - Беру букет.
- А остальные?
- Я буду приходить каждый день.
Старушка смотрит с благодарностью.
- Я завтра вам розы принесу, у соседки попрошу.
Не зная, что сказать, я киваю и торопливо убегаю.

Читайте на Литрес, Ридеро и Амазон новый детектив "Салат из одуванчиков".