Я пох... пофигист

Каждое слово гвоздём в крышку..., нежно исполняется.
Я сижу, ковыряя строчки… будто пытаясь вдохновиться, повторяется.
Чистый лист смотрит на меня, судьба мерзенько молчит, белет морда.
И я: «Ай…  и ладно. Всё равно писать не хочется. Будет в рифму порка».

Скользит кривой мой почерк, будто в темноте писал клевая носом.
Рассвет зовёт куда-то, но иду если кофе есть, чтоб не изойти понос... разносом.
Смысла нет и кофе на нуле в крови. Рассвет настал пойду соседям по сверлю.
Просто роняя и полслова… слушаю, как пыль ровненько тоскует на полу.

Нет предела совершенству…
Но туда и не стремлюсь, вдруг очередь к цензу.
Каждый звук для меня, дыханье дня…
Дышу спокойно через раз, экономя и бубня.
Между светом и безвременьем, головой звеня.
Я уверенно теряя разбираю себя, с облегчением повод находя.

Я скульптор и повеса своих же провалов:
леплю идею наплевав, мешая лапкой театралов.
Каждый раз, думаю: «Ну щас-то точно выйдет».
А выходит… только я. Что с балкона правду сыплет.

И строки воют хмуро, словно псы бездомные в метели,
Грызут мне нервы, лают в душу, будто им я должен Канны и дуэли.
Сижу стираю, вновь пишу, а смысл ускользнул и не вернулся.
Я тогда: «Ладно… был ли смысл, испарился весь и не потушился».

Нет предела совершенству,
и слава богу, до него не дотянусь.
Между светом и безвременьем…
Я, калачиком свернусь.
Если однажды строчку идеальную найду,
что раскроет им глаза.
я её аккуратно заверну и выкину.
Чтоб не пугать людей, не нарушая тишину.

Иногда сижу и думаю:
«Вот бы вдохновение пришло».
Но оно читает мои тексты
и решает, что дальше справится само.

Знаешь… и я ведь был перфекционистом.
Бился с буквами за идеал, утопая в игристом,
А затем осознание пришло:
на страницы слишком многим наплевать,
Решение принятое мною, теперь на них ... покласть.

Отпустил строку и мысли, полётом мягким и пушистым.
Стал, как там термин столь прекрасный? Вот точно, похуистом.
Ведь не хочется оглядываться за спину на лающих собак,
Чтобы, что-то на страницах оставалось покажу я им свой стоя... кулак.

И ночь пусть дышит в комнате, играя светом…
Не оставлю я листы пустыми, пусть думают, что с приветом.
Я буду феноменальным, монументальным и нахальным,
Пусть хоть кто-то, в этом доме будет идеальным.

Нет предела совершенству,
и слава богу, до него не дотянусь.
Между светом и безвременьем…
Я, калачиком свернусь.
Если однажды строчку идеальную найду,
что раскроет им глаза.
я её аккуратно заверну и выкину.
Чтоб не пугать людей и не нарушить тишину.