Своими руками...

Над миром, в дымке голубой,
На пике каменной скалы,
Сидел властитель гор, орёл,
Владыка вольной вышины.

Он зорким оком вдаль смотрел,
Где жизнь в долине протекала,
Искал добычу, что хотел
Сразить ударом клюв-кинжала.

Но за стволом, в тени густой,
Охотник прятался, незрим.
Он долго ждал, следя с тоской
За "призом" будущим своим.

Спустил он с лука тетиву,
И песня смерти разразилась.
Стрела, вспорола синеву,
И в тело хищника  вонзилась.

Он рухнул с высоты своей,
Где был царём всего вокруг.
И кровь из раны всё сильней
Струилась на зелёный луг.

И в этот миг, в последний час,
Когда туманился уж взор,
Он разглядел стрелы окрас,
Знакомый с детства свой узор.

То перья с крыльев молодых,
Что он терял в былые дни,
Теперь в руках врагов своих
Служили гибелью они.

И мысль пронзила, как металл,
Остра, как нож, горька как яд:
«Увы, я от себя же пал...
Моё перо несло снаряд..."

Мораль проста, хоть и груба,
И в жизни следует за нами:
Мы очень часто для врага
Оружие готовим сами.

2025 г.