Как скок - по - скок...

Как скок - по - скок осенний день,
погожим днём не видно тень,
не видно утренний рассвет,
закрыт весь тучами просвет.
И дождик льёт и льёт с утра,
какая уж тогда заря,
серый пласт,с тяжёлый груз,
который влагою не пуст.
Хотелось б вилами проткнуть
и пусть всё выльется,и пусть,
увидим ливня водопад,
повалится,быть может,град.
Зальёт,завалит города.
Нужна ли эта нам беда?
Её хватает нам и так,
идёт война,тут не пустяк.
Одни воюют,идут в бой,
другие - с песнями толпой,
проводят шоу,фестивали,
резвятся там и не в печали.
Так разделилась вся страна,
одним танц - пол,другим - война.
Одним Рублёвка,их дворцы,
другим - могильные кресты.
Одним - парад,как балаган,
другим - винтовку иль наган.
Одним - родители - чинуши,
другим - сырых окопов вши и "уши".
4- й год идёт война.
Была ли нам она нужна?
Была ли нам она важна,
коль задыхается страна.
Бои на Белгород и Курск,
БПЛА сменили курс,
они летят на НПЗ,
бензин повысился в цене.
Десант бросают там и тут,
диверсии их прут и прут,
летят ракеты далеко.
Вопрос один:"Так кто кого?"
Теряем облик городов,
жизни людей,да и домов.
Зачем же строили тогда
на новых землях города?
Но выросло и там дерьмо,
откаты,взятки - не кино,
оно в наличии,оно растёт,
закрыли просто людям рот.
Донбасс в огне,ещё гудит,
его земля ещё горит.
А что в итоге,господа,
коль так стремительна беда?
Коль мрёт народ,да и солдат.
Кто в этом,правда,виноват?
Мокры глаза у матерей
и за сынов,за дочерей.
За срочников - солдат,тем паче,
без подготовки мат не слаще.
И молит мать:"Бог,помоги,
ребёнка живиньким верни.
Пускай хромой,пускай слепой,
пускай с одной рукой,ногой,
но он живой,есть семя в нём,
не сильно сожжено огнём."
Не всех услышит только Бог,
такое множество дорог,
Надежда,Вера и Любовь
рождают чудо вновь и вновь.
За упокой свеча горит,
в стакане водка,хлеб лежит,
но мать в сомнениях порой,
потерян для неё покой.
Коль так случилось,почему,
её сынка загнали в тьму?
Её дочурку не спасли?
Да,если б люди все могли?
Война,роскошна кому жизнь,
а он у матери один
или она была одна,
убита горем мать сама.
Оборвалась души струна,
да,никому уж не нужна,
отдали дети долг стране,
отдали жизни на войне.
Лежат под мраморной плитой,
душе своей найдя покой,
но это - худшая резня,
коль миллион погиб зазря.
Коль генералов пруд - пруди,
поборы каждому плати
и обнулят,как видно им,
когда на ж..е так сидим.
Когда вагоны денег тоже
везут,но мало,шире рожи.
Когда же кончится война?
Когда оправится страна?
И вновь отстроим города,
вернёмся к миру,господа,
воскреснет из руин она,
границы станут,как броня?