Ты так часто переобуваешься

    Ботинок много — полон дом.
    И места в доме нет, и нету в нём
    Какой-либо единой, цельной, вечной
    Обычной жизни, не безупречной.

    И пусть ты не кожевник,
    Но из живущих старых, древних.
    И часто в твоей речи
    Монолог и текст не безупречен.

    По болтовне — болтаться,
    С счетами не считаться.
    В жизни как константа не определяешься.
    Но ты так часто переобуваешься.

    Казалось, дом небольшой.
    Пустой, зато простой.
    Места в доме немного.
    Да и полки выглядят... Убого.

    Но обуви в доме — гора.
    Что обуть есть всегда.
    За жизнь и части не износишь.
    Зачем собрал — не спросишь.

    И слов не мало, не меньше книги,
    Ведь много всякой интриги.
    Быть может, ботинок много.
    Да жить без них убого.

    И что сказать? А слов уж полно.
    И ты опять глядишь раздорно.
    В словах все мало, мало толку,
    Через маленькую и тонкую щёлку.

    А говорить не нужно.
    Слишком сложно, слишком чуждо.
    А босым ты редко являешься.
    Ты так часто переобуваешься.