Когда придёт немыслимый тот век

Когда придёт немыслимый тот век,
И мой потомок, чуждый лживой прозы,
Смешает в слове молнию и снег,
Античный мрамор и шипы у розы,

Когда, сорвав изысканность прикрас,
Он маску ледяную сбросит с лика
И различит огонь, что грел и нас,
И суть любви - и в шёпоте и в крике, —

Тогда, быть может, мой неровный стих,
Где я в сомненьях билась и металась
Средь кружева конструкций неземных,
Ему покажется как простота и малость.

Но, может быть, устав от звонких фраз,
От совершенства выверенных линий,
Он вдруг поймёт, что мой несовершенный сказ
Был искренней воздвигнутых святыней.

Что в этом сбивчивом, простом "люблю",
Где мысль рвалась и рифма оступалась,
Дышала жизнь, что я боготворю,
И в каждой строчке трепетной осталась.

И он отложит безупречный том,
Где снег и молния сплелись в узоре,
И тихо выдохнет: "Всё дело в том,
Как двое побеждали смерть и горе".

И в этот миг, пронзая толщу лет,
Моя душа, забытая веками,
Ему пошлёт свой благодарный свет
Немыслимыми, но живыми снами.