Они рассветный луч, скользящий по курганам,
Где жизнь былая обратилась в прах.
Они туман, что лечит в поле раны,
И горький вкус полыни на губах.
Их голоса не в громе канонады,
А в колыбельной, что поёт им мать.
Их сила не в сиянии награды,
А в праве молча землю обнимать.
Они тот крест, что каждый носит в сердце,
Невидимый для суетливых глаз.
Они та дверь, что заперта от смерти,
И ключ от той двери внутри у нас...
Они рассветный луч, скользящий по курганам
© Copyright: Владислав Байбаков, 2025
Свидетельство о публикации №125113009410
Свидетельство о публикации №125113009410
Рецензии