Дэвиду Гилмору
Проснулся от того, что сквозь висок,
произрастает мира древний дуб, -
высасывая мыслей млечный сок, -
пуская корни в землю, через пуп.
А вкруг его широкого ствола
тупых овец пасут большие псы, -
что жизнь твоя, как-будто бы, прошла
за поеданьем жирной колбасы.
За неотрывным взором в вечный мрак,
через который не пробьётся свет, -
что ты и есть парящий этот хряк,
и больше ничего на свете нет, -
и здесь тебе никем уже не стать,
прострелянному временем в висок...
Не зря мне, нынче, говорила мать, -
не слушай на ночь "Animals", - сынок.
ноябрь 2025г.
Полёты во сне и наяву...
© Copyright: Евгений Парамонов 2, 2025
Свидетельство о публикации №125113009367
Свидетельство о публикации №125113009367
Рецензии
