Баллада о Кощее

Кощей был тощим, злым и маленького роста.
Не зря он был таким коварным, злобным.
Когда игла в яйце, то добрым быть непросто…
Ещё и к продолженью жизни неспособным.
Он знал, что где-то там, в лесу, на дубе старом,
Висит сундук его, качаясь на цепях.
И каждый шорох был мучительным ударом,
И каждый богатырь вселял животный страх.
Пускай твердят, что он исчадье зла и мрака,
Что нет в нем ничего достойного похвал,
Но, кто б из нас, скажите, не заплакал,
Когда в своём яйце иголку увидал?
Так что не стоит нам судить его так строго,
Смотреть с презрением на костяной оскал.
Не сам он выбирал свою дорогу  –
Он просто хрупкий орган свой оберегал.
Судьба-злодейка  –  может ведьма, может фея,
Ему вручила необычный, страшный дар.
И стал он узником, то есть  –  рабом Кощея,
Чей каждый вздох  –  мучительный удар.
Ему бы просто жить, старея понемногу,
И наслаждаться днём прожитым каждым,
И знать, что выбрал сам свою дорогу,
Что так же, как и все уйдёт однажды.
Ему б хлебнуть вина и заругаться матом,
Поговорить с Ягой о ценах на метлу,
Но мысль одна в мозгу стучит набатом:
«А вдруг Иван-дурак уже нашел иглу?»
И каждый день похож на пытку, на дознанье,
Где он и подсудимый, и судья, и страж.
Бессмертие его  –  сплошное наказанье,
Непроходящий, тягостный мираж.
И, может быть, когда игла его сломалась
И разлетелся в пух и прах скелет,
Ему кончина облегченьем показалась
И в преисподней встретил он рассвет.
А то, что он несчастней всех на свете
И, что был пленником своей тюрьмы...
Об этом умолчу и только ветер
Расскажет шепотом из запредельной тьмы.

                V.E.K.      22.11.2022.