идёт бычок кочается

,


Идёт бычок, качается,
Вздыхает на ходу:
«Ой, досочка кончается,
Сейчас я упаду…»

Таким я представлял тебя,
И наделил судьбой — не зря.
Коротка была доска,
И жизнь к концу уже свела.

А рядом — как в сказке, природа одна,
И родима, и любима она.
Но жизнь скоротечна, и время летит,
А вечность по-прежнему нас торопит.

Не нами, а с нами был выстроен путь,
Не мне, не тебе не ведом маршрут.
А в мире всё так же прекрасны дни,
Не зря мы с тобой были рождены.

Ты стоял передо мной, не ведая зла,
В тебе жизнь кипела, энергия была.
А я пред величием силы твоей,
И сердце моё с жалось пред ней.

Ты смотришь на небо — а небо молчит,
Потом на меня — и сердце стучит.
Оно будто знает и молвит без слов,
Что в мире не вечен и радость, и кров.

Был день ясный, как сотни других,
Запахи те же — знакомы они.
Но ноги предали, шея слаба,
И голову гнёт неизбежность, судьба.

Таков этот мир — не я, так другой,
Заберёт за собой и твой час, и мой.
Мне жаль, что так надо, что сделал я сам,
Но память о тебе я оставлю всем дням.

И если рассказывать дочке потом,
Я сложу ей сказку о доме родном,
О том, что и в боли есть свет и любовь,
Что жизнь продолжается снова и вновь.

Ты смотришь на небо — а небо молчит,
Потом на меня — и сердце стучит.
Оно будто знает и молвит без слов,
Что в мире не вечен и радость, и кров