Ты пишешь мне сквозь пыль минувших лет,
Что поглотит нас бездна, позже тоже.
Но твой надрыв, твой страстный силуэт
Стирает время, обжигает кожу.
Да, мы уйдём. Застынет интернет,
Погаснет свет последнего экрана.
И кто-то спросит: «Был ли тот поэт?»,
Листая чат, как строки из романа.
И будет жизнь — с доставкой на порог,
С потоком новостей, летящих мимо.
И будет мир — и весел, и жесток,
Как будто нас в нём не было... любимых.
Ты просишь веры, требуешь любви
За то, что ты умрёшь. О, как знакомо!
Но мы, Марина, в собственной крови
Несём всё ту же смертную истому.
Не за грядущий холод, прах и тлен,
Не за финал, что всем давно назначен —
Люблю тебя за этот краткий плен,
Где каждый миг и светел, и прозрачен.
За то, что ты — жива. Сейчас. Со мной.
За зелень глаз, что вижу в этих строчках.
За то, что спор ведёшь с самой судьбой.
Люблю. И в этом вечность, а не точка...
На Реквием Марины Цветаевой
© Copyright: Дмитрий Свияжский, 2025
Свидетельство о публикации №125113007849
Свидетельство о публикации №125113007849
Рецензии