Портрет, завещанный судьбой

                Н. П.


На барахолке праздная толпа -
Гудёж зевак, торговля, милый бред…
Я обречённо шёл, и у столба
Узрел жены художника портрет.
Он будто бы, стесняясь, отошел;
Прижался рамой к серым кирпичам.
Он был вне шума, был он отрешён.
Я замер, ощущая скрип плеча...
До боли сжал суставы, позвонки;
Я задышал, я захрипел нутром-
Прошёл дьячок, и пронесли венки…
По графику открылся ипподром…
Подсолнух меж брусчаткою пророс…
Привез биндюжник купленный рояль…
На Старопортофранковской Привоз
В разгаре. Пьяный
                медяки ронял…
А я стоял. Завороженный жлоб,
И чувствовал рождение в груди
Светила. И оно меня прожгло б,
Избавив так от стресса и рутин.
Казалось бы, совсем невзрачный холст,
Мазки грубЫ, банальнейший сюжет.
Не объяснит, возможно, даже Холмс
Ради чего, расходую  бюджет.
Но я смотрю, и вижу в глубине
Твоё лицо, дарующее свет.
И ясно ощутил иглу в спине,
Но боль облагораживает, ведь.
И эта боль уничтожает спесь-
Ради неё, я принципы менял...
Сто лет назад жила ты где -то здесь,
И ожидала, видимо, меня.
Летело время, ты меня ждала.
Ни снега не боясь. Ни темноты...
В моей квартире, около стола,
Портрет Любимой, и, конечно, Ты

                26.11.2025