Время идёт, но не лечит,
Та философия - ложь.
Горе ложится на плечи,
Не сдвинешь его, не смахнешь.
Оно рассыпается ломко
Укором - по телу дрожь.
А может смеёшься громко?
И много, быть может, поёшь?
Не сделала, не долюбила,
И память накроет волной,
Закинет в ушедшее силой,
Где каждый - ещё живой.
Неплохо сейчас, в настоящем,
И свет на душе, но порой
Зайдётся тоской щемящей,
И маминой тронет рукой.
Ночь тишину обозначит,
Сон начинает полёт-
Флейта зовёт и плачет,
И сердце на части рвёт.
Мама
© Copyright: Ольга Зимнухова, 2025
Свидетельство о публикации №125113007414
Свидетельство о публикации №125113007414
Рецензии