О страсти

Люблю писать о жгучей страсти —
О тех, кто жизнь проводит с ней:
Как игроман тасует масти,
Как зашибальщик пьет портвейн.

О том, как кошка напряжённо
Скользит по тени — в след мышей;
И как дитя, упрямо, сонно,
Не может выучить дробей.

Как обезвоженный скиталец
Пьёт торопливо — к капле рвётся.
Как врач латает сбитый палец.
Как Мурманск видит лучик солнца.

Как куртизанка с чаевыми,
Босая держит каблуки
И возвращается — немыми
Шагами — в сумерки тоски.

Как клерк рутинную затяжку
Протянет ржавою дугой.
И как завистники, бедняжки,
Внимают слабости чужой.

О тех, кто внешне нежно дремлет,
Но в снах грешит в жару ночей.
Да и о том, как под мостом
С дрожащими руками,
Безумными глазами,
Иглу вставляет марафетчик ртом.

—————

Но не о том
Хочу сказать.

Во мне есть страсть!
И как хочу о ней писать!

Пишу — дрожащими руками.
С безумными глазами.
Как игроман, как зашибальщик, как дитя,
Как хищник, как скиталец — про тебя.

Сердце залатав, от солнца слепну —
К тебе бегу — домой. Курю, завишу!
Гоню, держу, смотрю и вижу. ДЫШУ и слышу! Я горю!

Признала.
Страсть. Узнала.