По улице моей который год...
Белла Ахмадулина
По улице моей который год...
Летят ветра и гонят снег горстями.
И в подворотне прячется народ,
Когда-то ставший на земле гостями.
Цена судьбы безмерно высока,
Но даже с ней не всяк еще годится.
И уплывают души в облака,
Чтобы однажды на заре присниться.
Снег ноября всегда хрустально чист,
А по утрам к тому же очень колок.
Пусть жизнь летит вперед, как желтый лист,
Путь у нее, как у листа, недолог.
А ветер шепчет вновь: не мелочись!
Ты у себя один, другим не станешь.
Ветрам навстречу спотыкаясь мчись
До той поры, где наконец устанешь.
Пред небесами тот еще истец,
Ты оправдаться никогда не сможешь.
И с высоты увидишь наконец
Таких же слабых, на себя похожих.
И уплывают души
© Copyright: Альбина Челекова, 2025
Свидетельство о публикации №125113005891
Свидетельство о публикации №125113005891
Рецензии