стучится свет из окон,
прохладный голубой,
спадает тёмный локон,
блистая под луной
прозрачной кожи бледность
искрится изнутри,
физическая мерность
стирается в кюри
дыхание пророчит,
движение зовёт
от пальцев многоточий
в запястий поворот
хрустальный блеск струится,
спадая на лицо,
спокойна словно жрица,
что муза для творцов
подсматриваю, скрывшись
в осознанной тени,
последний, третий, лишний
я – слепок осени
и мне не дотянуться
до кончиков волос,
анафора отсутствий
вместо луны и звёзд
той тихой деве снится
быть может мой покой?
быть может она злится,
клянет наперебой?
или забыто, стёрто
унесено водой,
восточным ветром к фьордам,
где заросло травой
осталась только слабость
моя передо мной,
я проиграла самость
не в карты, а войной.
октябрь-ноябрь 2025
Проигрыш
© Copyright: Алварт Крбашян, 2025
Свидетельство о публикации №125113005289
Свидетельство о публикации №125113005289
Рецензии
