Не бережём мы собственное счастье.
Откладываем его как бы на потом.
Но что если не это в нашей власти?
Наверное, так выглядит симптом
Утраты смыслов в угоду внешних тем.
Люди бегут, но только вот куда?
Мешок биткоинов, сидение Порш Кайен
Стали важнее, чем линия добра.
Нижние челюсти, как берцы, бьют об пол,
По коже пробегает холодок.
Я захожу не в прорубь, а в котёл,
Где за страдания не дадут значок.
А там уже стоят десятки ног
И топчутся, толкаются и бьют.
Но я бы так, наверное, не смог.
Вместо борьбы мне нравится уют.
Я выйду, но не скажу всем почему.
Пускай плескаются. Мой выход всё же здесь.
И даже если я чего-то не пойму,
Куплю себе билет на другой рейс.
Пусть увезёт меня он к островам,
Где нету тех сомнений и тревог,
А люди знают ценность всем плодам,
И знают, как им важен свой песок...
Остров
© Copyright: Грехов Антон, 2025
Свидетельство о публикации №125113005009
Свидетельство о публикации №125113005009
Рецензии