Скрип страницы

Про всё забыть, не думать, на всё махнуть,
И кто поймёт, а кто меня забудет.
Муза причудливая, суженая,
То приголубит, то манит тишиной.

Забыть про всё, и плюнуть, свысока,
Как я сюжеты собирал, чтоб жить,
Где только луны узор, в строчках тех,
Рифмуя, рифмы для пустых утех.

Споткнувшись о падеж, как о порог,
Хочу на всё махнуть: будь что будет!
Блокнот трещит от брошенных начал,
От пролитых метафор, что кричал.

Слова все в беспорядке, мысли врозь,
А я в тельняшке на балконе -гость.
Вдыхаю вечер. В голове - листва,
Перебираю прошлого слова.

Названия ..нять я не умею,
Забить на всё... становлюсь слабее.
Остыл чаёк, гаснет сигарета.
Может, выйдет просто стенгазета?

Или обычная, но котлета?
Да ладно, всё - чёрствая галета.
И не думать больше о вельвете,
Позабыть о глупом этикете.

Пойду, составлю всё на том буфете,
Где не дождаться даже винегрета,
Забыть экранизацию сюжета
И не ждать продолжения фуршета.

Пусть не примчится фея Виолетта,
Чтоб предложить мне спеть с ней два куплета.
Лишь где бы мне найти одну монету,
Чтоб оплатить счёт этого буфета?

И вот стою, как нищий у кювета,
Без вдохновенья, темы и бюджета.
В кармане - пыль, в душе - остатки лета,
И нет на мой вопрос нигде ответа.