Была не была юность, пой, заливаясь...

Была не была – юность, пой, заливаясь.
Смерть приходит всегда невпопад, не спросив.
Горячая ночь. Я лежу, вспоминаю,
Чего меня беспристрастно лишили...
Не стало её, нам не было и двадцати,
Но в памяти навечно запомню все моменты:
Она и я впервые в постели без одежды,
А на полу цветы красуются всё нежно,
И рядом – ленты.
Мы – выпускники.
С тех пор я ношу в кармане тот вечер –
Осколок стекла, что режет ладонь,
Как истлевшую ленту, что больше не встретит
Рассвет, думая, таких будет ещё миллион.
И не вынуть осколок: без него жить – тоже что существовать.
Лучше боль, чем забвенье, свою память помять.
Лучше боль на руке, чем смириться, что нету
Ни её, ни того выпускного на свете.
Я с новой пытаюсь смеяться, забыться,
Но осколок в кармане впивается в плоть,
И понимаю – ей не поделиться
Той болью, которую не превозмочь.
У каждой, у каждого есть свой осколок:
Чей-то смех, чей-то взор, чьё-то «завтра» простое.
Их мы носим с собой, словно вечный свой долг,
Взамен радости, что стала навека неземной.