Нам часто кажется, что мы совсем далеки
От грез и мира, способного ценить.
Мне часто кажется, что я кажусь жестокой,
Душою грубой, не способной полюбить.
На мне остались отпечатки непришедших,
А воздух пахнет неслучившейся весной.
Средь этих дум — помятых, старых, грешных,
Через года несу прискорбие с собой.
На эшафот взойти совсем не вижу смысла,
Покинуть мир не значит отпустить.
Моя мольба на шёпоте зависла,
Я так боюсь кого-то упустить…
Я так боюсь остаться с неизбежным,
Мой мир изжил себя, он полон боли, зла.
Ведь в этом сумраке, во тьме этой кромешной
Неровен час, когда упустят и меня.
2. 5
© Copyright: Вайолет Рива, 2025
Свидетельство о публикации №125113003879
Свидетельство о публикации №125113003879
Рецензии