Бочка Диогена

В бочке из-под ГСМ, на парковке у ТЦ,
Он лежит с блаженным выражением на лице.
Мимо едут «майбахи», «порше» и «жигули»,
Люди в них — как муравьи, что отбились от земли.

Он греет спину у трубы с паром,
Считает мух, гуляющих по нарам.
Ему не нужен ни айфон, ни дача,
Ни ваш кредит, ни модная подача.

Подходит клерк, в костюме от Версаче:
«Смотри, чудак, я стал в разы богаче!
Купил жене кольцо, себе машину!»
Мудрец зевнул и пнул ногою шину.

Ты – хомячок в колёсике из стразов,
Заложник ипотечных метастазов.
Ты копишь цифры, фантики, понты,
Чтоб скрыть размер своей ментальной нищеты».

Примчался блогер, сунул микрофон:
«Скажите в камеру, в чём ваш резон?
Как обрести покой, в чём жизни соль?»
Мудрец ответил: «Выключи контроль».

«Ты ищешь лайки, ждёшь чужих оваций,
Боишься пропустить каскад новаций.
А я свободен. Мне плевать на тренды.
Мои богатства – солнца дивиденды».

Прошумела автострада, загудел проспект большой,
Город жил своей программой, деловой и показной.
А он просто щурил веки, наблюдая за котом,
И не думал ни о прошлом, ни о том, что ждёт потом.

Не искал себе работы, не копил на чёрный день,
Не плёл сетей интриги, не искал больших идей.
Он дышал. Без всяких смыслов. Без оглядки. Напролом.
Посылая вашу гонку в мусорный большой проём.

И если царь, министр, президент
Захочет вдруг устроить инцидент,
Придёт к нему с охраной и помпезно,
Мудрец промолвит: «Отойди. Не лезь-ка».

«Ты мне собою солнце заслоняешь,
А большего ты ни на что не повлияешь».