Недуг

– Как хорошо!.. – сказала ты,
любуясь красками заката.
Сказала как бы виновато,
будто прощенья попросив
у алых, бурых, золотых,
в божественных цветных заплатах,
воздушных необъятных нив.
А заодно и у меня,
почти не спавшего три дня…

И вправду, вечер был хорош.
Слепящий солнца диск похож
был на старинный медный грош,
отполированный до блеска.
Ласкала тишь…
Но если честно,
я думал о другом, своём:
о времени, когда вдвоём
мы, в приснопамятные годы,
на лоне солнечной природы
могли прогуливаться всласть;
о том, как скоро унеслась,
изрядно потрепавши силы,
лет молодых былая страсть;
как в сердце нежность прижилась
и власть любви установила...

Слегка унынием смущён,
не попадая в унисон
словам твоим, закатной шири,
я промолчал тогда. Но лирик
во мне беззвучно так ответил:
«Закат – всего лишь тлен и пепел…

А твой недуг – души ожог:
мне свет не мил, чужда эпоха!

Когда тебе бывает плохо,
мне не бывает хорошо...»

*  *  *