О красоте

Одетая в листву, в сиянье вод играя,
Покажет нам себя то стеблем, то звездой,
То в трепете ресниц нам образ свой являет,
То в глыбе мраморной застынет над землёй.

Быть может, красота — лишь отсвет мирозданья,
Что обрастает плотью долгие года,
Чтоб в падавшем листке и в девичьем дыханье
Сияла нам одна и та же череда?

И этот стройный лад ветров и сочленений,
И спелый вид плодов, прозрачность горных струй —
Всё те же письмена, всё те же откровенья
О тайне, что поёт и в малом, и в большом.

А, может, красота — не форма, не забвенье,
А вечный диалог меж бездной и душой?
Где в каждом лепестке — и боль, и отчужденье,
И отблеск той звезды, что стала нам судьбой?

Но если вдруг, сорвав надёжные покровы,
Найдёшь усладу в ней лишь для своих очей,
Она исчезнет в миг, стыдясь такой основы,
Оставив мёртвый слепок суматошных дней.

А, может, каждый ливень, росы и закаты,
И трепет венчика среди сухих болот,
И красота ночей обильных звездопадов —
Лишь миг от вечности, ведущей им отсчёт?

Она чужда сухим и рангам, и законам,
Не озаряет светом руки палачей,
Лишь сердцу чуткому, отзывчивому к стонам
Она подарит вечный свет своих лучей.