И сколько не косили нас крестьяне,
Колосьями встаём из под земли.
Из праха дедов мы родимся сами,
Сорной травой забить нас не смогли.
Цветут из наших генов, ярче розы.
Чем самый лучший, лютик луговой.
И помним мы, как проливали слезы.
Те кто за честь, ложился головой.
Теперь настали времена не наши,
Ни чести, ни отваги, ни любви.
Копейки платят тем кто землю пашет,
Хоть руки сбей до трудовой крови.
Надежда лишь осталась на природу,
По Дарвину, естественный отбор.
Пройдет все муки,тот кто знал свободу.
А тот кто сдался, ляжет под забор.
Естественный отбор
© Copyright: Бабичев Николай Юрьевич, 2025
Свидетельство о публикации №125113002440
Свидетельство о публикации №125113002440
Рецензии