Прости меня мама...

Не заметил в погоне за счастьем я главного.
Моя мать постарела, больна и несчастна.
Переживала всю жизнь, за сына бездарного.
И ей лишь известно, как это опасно.

Я во многом не прав был и не слышал советов.
Данных от сердца и из опыта мудрого.
Вопреки поступал, не дарил ей букетов.
Всегда включал мальчика в спорах занудного.

Повзрослев понимать стал, что не вечны родители.
Что не стало отца и как его не хватает.
Как были слова его упоительны.
И как на могилу к нему меня манит.

А ведь когда то не станет и мамы на свете.
Я останусь один и от этого страшно.
Пишу эти строки за рулём на рассвете.
Пытаясь сдержать, ком у горла дрожащий.

Мама тот человек, для которого дети.
Важнее всего... Ей даже жизни не жалко...
И пока она есть, мы всё таки дети.
Сын сорванец и доча фиалка.

Чем я старше, тем больше, ценю её слезы.
И всё больше пытаюсь, не быть их причиной.
Мечтаю без повода осыпать её розами.
И в её грустных глазах, стать настоящим мужчиной.