В конце пути

Плывёшь уверенно к далёким берегам,
На сто процентов убеждён: мир этот создан
Лишь для тебя, и ты во всём, конечно, прав,
И для тебя в ночи сияют ярко звёзды.

Где та мистическая тонкая черта,
Перешагнув через которую, однажды
Поймешь: в тщеславии таится пустота
И одиночество души в рассвете каждом?

Где тот незримый и загадочный порог,
Переступив который, ощущаешь остро,
Что честолюбие излишнее – порок,
А не предмет для чьей-то гордости особой?

А ход минут неуловим, и впереди -
Глухой тупик из будней серых, беспросветных,
Стучится ветер в окна, душу бередит,
И тени тех, кого когда-то подло предал.

Когда с оковами земными рвётся нить,
Вдруг понимаешь: всё могло бы быть иначе,
И что заносчивостью мир не покорить,
Что душу ненависть не делает богаче,               

Что в лицемерии себя не обрести,
Что над бедой чужой смеются только мрази.
Не страшно это осознать в конце пути,
Страшнее душу не успеть отмыть от грязи.