Я на воду наговорю,
Что опять учащённо дышит.
Лишь под этого неба крышей
Ветер в сумерки не угрюм.
Воздух дымный опять горчит.
Но гранит – и покат, и розов.
«Что, болит? Значит, нет некроза!
Потерпи чуть-чуть, покричи...» –
Город-доктор скинул халат,
Чтоб Нева, рьяным черным шелком,
Небо вымолив по осколкам,
Озадачила циферблат
Своевольностью божоле
И неспрятанностью аорты!
...Под ладонями – крепость борта,
Что на Троицком корабле.
Путь
© Copyright: Анна Тараман, 2025
Свидетельство о публикации №125112908693
Свидетельство о публикации №125112908693
Рецензии
