Танец огня Айседоры Дункан и С. Есенина

Поэта любят миллионы
За красоту его стихов.
И я сегодня восхищённо
Смотрю в экран среди рядов.

Стихи любимого поэта
Мне не дают спокойно спать.
Я с ним готова весной, летом
По травам росным пробежать.

Увидеть, как Сергей Есенин
Качает нежно головой,
Когда в саду цветущей сени
Он говорит с самим собой.

А рядом с ним и Айседора —
Американская звезда.
Она прекрасна без укора,
Но грусть закралась к ней в глаза…

——————————————

О любви писал Есенин
К Айседоре, для души,
Он, как всякий русский гений,
В ней нашёл исток без лжи.

— Айседора, Айседора!
Счастье ты — моя мечта,
Счастье ты моё — несчастье,
Ты любовь моя, звезда!

Были в ней черты Афины,
И для танца — шквал, запас,
Грусть в глазах — была причина,
С меланхолией в анфас.

Да, она любила танцы,
Он ей песни пел в ночи,
Где все гости-иностранцы
Слушали его стихи…

——————————————

— Какая разница, в какой стране
Ты родилась, красавица, на свет?
В любой стране — ты помни обо мне,
Ведь я твой обожаемый поэт!

— Ты хороша, как утренний цветок,
Ты — сладкий сон, что снится по ночам.
Тебя я не забуду, видит Бог!
И никогда, ты слышишь, не предам.

— Я знаю, ты не будешь мне женой,
И это очень грустно для меня,
Но знай, что я всегда буду с тобой
На склоне уплывающего дня.

— Пусть ты меня не любишь, ну и пусть,
Я не ревную, нет, я не такой,
Пусть в сердце у тебя не зреет грусть,
Ты будто далеко, хоть и со мной.

— Ты — Айседора, ты — моя мечта!
Ты — счастье, ты — несчастье, ты — любовь!
Я уж не тот, но ты — моя звезда,
И я твой обожаемый Пьеро…

——————————————

А любовь такая штука,
Если встретил — не уйдёт,
Рядом нет её — то мука
Сердце бедное сожмёт.

Но не вечно длится горе,
И любовь придёт, замрёт,
Даже если ты на море —
Приплывёт твой пароход.

Ты станцуй нам, Айседора,
Твой огонь в душе горит,
Ты не будешь одинока,
Бог тебя благословит…

——————————————

На столике лежит бумага,
Стоит Есенина портрет,
А рядом — чашка с чаем, благо,
Что одиночество — в ответ.

Ведь сложен мир, порой, как ребус,
И жизнь — загадочная штука,
Что в ней всегда продолжит эпос
Повествование — боль и мука.

И так случилось, что в Париже
Осталась, как мечта поэта,
Поняв, что он всех был ей ближе,
Её любовь — модерн балета...

——————————————

Поэта любят миллионы
За красоту его стихов,
И я сегодня восхищённо
Гляжу в экран из-за рядов.

        29.11.2025 г.