Простывшим городом шагал февраль,
Вгрызался в рёбра ледяной клычищей.
Я был ничей, как брошенный рояль,
На сквозняке души бездомной, нищей.
Но ты вошла. Не в дверь — а прямо в грудь!
Высокая. И рот — бутон из маков,
А смех твой — бус рассыпанная ртуть.
И мир запел, устав от серых мраков.
А шарф твой жёлтый! Солнца наглый клок!
Лимонный взрыв средь белого молчанья!
Он мне, продрогшему, обжёг висок,
Как первое, неловкое признанье.
Я пил твой свет. Я грелся у огня,
Наивный, глупый, веривший в «навеки».
И шарф твой был бронёю для меня
От всех снегов, что падали на веки.
Теперь в палитре — кобальт, умбра, сталь,
И терракоты выжженная глина.
Но сквозь любую новую эмаль
Горит тот жёлтый — дерзко, невредимо.
И если вдруг тоска сожмёт объятья,
И серость дней покажется стеной,
Я вспоминаю жёлтый взрыв — и, кстати,
Мне снова двадцать. И ты вновь со мной.
Желтый цвет
© Copyright: Леонов Павел, 2025
Свидетельство о публикации №125112908163
Свидетельство о публикации №125112908163
Рецензии