Один

Этот город не любит слабых. Он жрёт их на завтрак, сырым куском.
Он давит бетонной плитой, он бьёт в висок молотком.
Здесь одиночество — это не грусть, не сопли, не «не с кем попить вина».
Одиночество здесь — это крепость. Цитадель. Стена.

Ты выходишь на улицу, и ветер срывает кожу с лица.
Здесь нет начала пути. И, в принципе, нет конца.
Есть только серые коробки, где люди спят в анабиозе.
И ты — единственный, кто выжил в этой грёбаной прозе.

У тебя нет друзей. Друзья — это роскошь для мирных лет.
У тебя есть только тень, сигареты и пистолет.
(Метафорический, сука, пистолет, заряженный словом «Нет»).
Ты говоришь «Нет» страху, «Нет» стаду, «Нет» пустоте.
Ты стоишь, как маяк, в абсолютной, густой темноте.

Твоя квартира — не дом. Это бункер, окоп, блиндаж.
Ты не веришь в любовь. Любовь — это просто блажь,
Химический сбой, эндорфин, который потом предаст.
Ты веришь только в себя. И в этот жесткий Miles Davis-джаз.

Они говорят: «Человек не может один». Врут.
Один — это значит цельный. Значит — не украдут,
Не предадут, не продадут, не выстрелят подло в спину.
Ты сам себе — армия. Сам себе — половина.

Так стой.
Сцепи зубы.
Смотри на огни моста.
Твоя сила в том, что твоя душа — пуста.
В ней нет лишнего мусора. Только сталь и лёд.
И тот, кто попробует тронуть — тотчас же умрёт.