Молю тебя, Господь, пришли мне палача,
И сделай так, чтоб внутренний ребенок
Не требовал на ужин красного вина и тёплого плеча,
Он ноет от тоски уже с пеленок.
Пришли, Господь, мне мясника, чтоб разрубил все в прах,
Заткнул бы рот дитяти, чтоб не квакал.
В вине давно уж плещется мой страх,
И плед – всего лишь жалкий, глупый хакл.
Пусть этот плакса, вечно недовольный,
Узнает наконец, что жизнь – не сахар, блин!
Я больше не судья ему, не контролер я школьный,
Пусть сам себе найдет хоть аспирин.
Мой внутренний ребенок – жуткий паразит,
Сосет энергию, кричит, что всё не так.
Да пусть хоть волком воет и скулит,
Ему давно пора в отставку и во мрак!
Так что, Господь, давай, не тормози,
Пришли мне киллера с лицензией от бога.
На эту драму больше нет у меня сил,
Меня ждёт долгая зловонная дорога.
Лицензия киллера
© Copyright: Маша Рижская, 2025
Свидетельство о публикации №125112906953
Свидетельство о публикации №125112906953
Рецензии