написан для судьбы подстрочник - сборник

написан для судьбы подстрочник - сборник
                ***
нельзя потеряться - наш мир обитаем,
исчерчен ои сетью тропинок и трасс -
средь них есть дороги, что мы выбираем,
но есть и дороги, что выбрали нас…
и если отменить мой путь хаотичный
на карте кружащей в пространстве земли,
мой вектор движенья моим был частично -
дороги меня за собою вели…
дороги мои, я вам так благодарен,
за выбор, что сделали вы за меня,
за выбор, который казался всем странен,
но дал дошагать мне до этого дня…

                ***
любой из нас настолько уникален,
что не найти такого же точь в точь,
ты можешь быть и параноидален,
но всё ж не Сталин, хоть ты и не прочь…
взять отпечатки пальцев - уникальны,
неповторим и радужки узор,
так отчего же мысли все банальны,
так почему квадратен кругозор?..
такие разные мозгами и снаружи,
мы любим быть такими же, как все,
боимся непохожесть обнаружить
и в окружающих, да и в самих себе…
чтобы не быть как белые вороны,
мы мысли серые штампуем точно клоны…

                ***
я в целом не люблю людей -
страшны как вид мы и опасны,
последнему микробу ясно,
кто впереди планеты всей -
в гордыне вытворяем с ней
такое, что сказать ужасно,
мы ежедневно, ежечасно,
но не становимся добрей…
своё я племя осуждаю
им говорю, я не такой,
но только с этою толпой
я в наших джунглях выживаю,
бывает, может,  жизнь другая,
но я не ведаю иной…

                ***
зверь зверя не сожрёт от скуки,
лишь мы других способны рвать,
включая и отца и мать,
ради прогресса и науки…
пока одни жуют и рвут,
не размышляя и не споря, -
для них создатели теорий
отмазок наизобретут…
причины есть для оправданий,
мы в чистом виде бич и зло,
себя нам убедить везло -
хотим мы избежать страданий -
и в этом нарратив наш давний,
и вот куда всё завело…

                ***
когда б обзавестись я мог
второю парой мощных ног,
я бы рысачил на просторе,
носился бы как поезд скорый
и залезал бы на ночь в стог,
и вёл про жизнь кентавра блог…
я стал бы веганом, который
с козлами не затеет ссоры,
с кобылой скачет меж дорог…
забыв про злобу и раздоры,
в гордыне я полез бы в горы
и ржал бы сверху словно бог…
всё это только разговоры -
нет у меня и пары ног…

                ***

написан для судьбы подстрочник
и смысл понятен, хоть коряв,
перевести смогу я точно,
лишь до конца себя поняв,
но я филологам загадка,
мой стиль туманен и не прям,
витиеват мой слог негладкий -
непросто разобраться вам...
мои огрехи перевода
читатель с жизнью не простит,
хоть я мудрею год от года,
храня сарказм и аппетит…
но сам себе я непонятен -
зачем живу, зачем пишу?..
на солнце есть немало пятен -
не замечайте их, прошу!..

               ***
под старость съёмное жильё -
врагу и то не пожелаю,
побольше площадь тут жилая,
но всё чужое, не своё..
покоя чувство не даёт,
что за стеной собака лает,
она заткнутся не желает,
а может то сосед поёт?..
свернуться б в кресле словно кот,
вина налить себе иль чая,
дослушать арию, скучая,
дождаться сна, что развезёт…
и вроде мебель та же, наша,
но стены без моих картин,
куда-то подевался сын…
уехал жить туда, где краше…
я слава богу не один -
жена меня по жизни тащит,
не нужно слов, молчим мы чаще,
не вбит меж нами жизнью клин,
но мне б хотелось жить иначе,
средь дырок в стенках и картин…





                ***
набита мусором привычным голова,
куда девать токсичный этот мусор,
картинки скомканы и вырваны слова,
нет, в мусоре своём не разберусь я…
я в службу городскую позвонил,
потребовал всё вывести на свалку,
от них пришёл какой-то гамадрил
и свёл беседу нашу к перепалке…
мозги, мол, переполнены дерьмом,
а мусорщик вам не ассенизатор,
и мысли ваши надо сдать в дурдом,
не стыдно?.. .а записан  - литератор…
ах, миг признания для автора так сладок…
пойду-ка приведу мозги в порядок…

                ***
смотрюсь как в зеркало в себя
и в целом я собой доволен -
не умер, не смертельно болен,
чуть-чуть прикушена губа…
всё оттого, что я болтаю,
когда быть должен глух и нем,
так много актуальных тем,
я ж про себя предпочитаю…
трещу за чаркой и за чаем,
язык мой та ещё вражина,
не молчаливый я мужчина,
поток словесный нескончаем…
смотрюсь как в зеркало в себя
и в целом я собой доволен -
лицом приятен, ладно скроен,
приятно жить, себя любя…

                ***
люблю банальности и бред,
одно другому не мешает:
на всё банальный есть ответ,
а бред ответы разрушает…
меж ними разница большая,
а присмотреться - вовсе нет…
для психа, что банально - бред,
а бред - обычная реальность
и так же мыслит гениальность,
все видят тьму, а гений - свет…
меня ж преследует фатальность -
я вижу не восход, а мглу,
все эти тени на полу
напоминают про летальность
меня, стоящего в углу…

                ***
в кармане чёрная дыра
и в ней бесследно исчезают
чужие страны, города,
надежды, деньги и скрижали…
кто этот самый страшный мот,
кто вечность безрассудно тратит,
кто сам себе бесстыже врёт,
что на наш век, конечно, хватит?..
пусть грянет после нас потоп,
к чему копить свой век в кубышке?..
и кто сказать посмеет: стоп!?..
не вы ль, презренные людишки?!..
но чудо приключилось вдруг -
в дыре исчез хозяин брюк…

                ***
крокодил неподвижен, застыл крокодил -
вот бы кто-то его хоть чуть-чуть полюбил…
говорят, толстокожий, коварный и злой,
всех разжалобить хочет фальшивой слезой,
а на деле - рот полон острейших зубов
их пустить в дело всегда он готов…
оттого к водопою подходят с опаской,
если видят в воде его страшные глазки…
а на деле-то наш крокодил - филонтроп,
учит плавать быков и косуль, антилоп,
кормит птичек он мясом, застрявшим в зубах,
крокодил наш добряк, он буддийский монах…
что до слёз… вот недавно опять он всплакнул -
несварение… твёрдый характер и стул…

                ***

ночь... сводный хор цикад свистит на все лады,
друг перед другом меряясь свистками,
я тоже рад, что томные сады
от звёзд прикрылись сонными листами...
какая нега... но призывный свист
вселенской страстью проникает в уши...
куда зовёшь, неведомый солист?
зачем смущаешь плоть мою и душу?
в такую ночь не грех и согрешить –
не зря же надрываются цикады,
не думать, не метаться, просто жить –
и принимать ночь эту как награду…

                ***
ноябрь в Израиле, солнышко светит -
нет лучше денька для лечебной ходьбы,
кирпичной дорожкой иду по планете
в субботнее утро по воле судьбы…
смотрю я под ноги, довольно прищурясь,
в подарки судьбы наступить не хочу,
лелею в себе я вселенскую дурость
и всем я доволен, почти не ворчу…
внезапно разверзлись небесные хляби,
с башки и до пяток я насквозь промок,
остался один, все попрятались, ****и,
в толпе человек, как всегда, одинок…
спасибо, ноябрь, за нежданное счастье,
по лужам пошлёпать, пройтись под дождём,
я в детство вернулся, спасибо ненастью,
и вместе с дождём мы до дома идём…

                ***
на остров в океане нежилой,
где ливни, попугаи и гадюки,
отправлен бравый боцман пожилой,
пиратами не взятый на поруки…
он много зла и горя причинил,
жестоким слыл, коварным и опасным,
и лишь одно скупой пират ценил -
разбоями добытые пиастры…
он поднял бунт и был за то наказан -
на берег сослан с полным сундуком…
и первое, что сделал боцман сразу -
зарыл всё золото и бдил за тайником…
но годы шли, никто не появился
и парус одинокий не мелькнул,
старик в лохмотьях сильно изменился
всегда суровый, пару раз всплакнул…
он поначалу кровные пиастры
выкапывал, чтобы погладить их,
монеты отливали блеском красным,
когда закатный диск был ал и дик…
свой клад старик откапывал всё реже,
а как-то раз, отрыв, не закопал…
всё те же волны, звёзды в небе те же,
а у него закончился запал…
сидит у сундука старик несчастный
бросает в море, бормоча, пиастры…