Волшебная кисть

Она берёт кисть,затихает весь дом,
Мальберт замерцает в лучах серебра.
И мир за окном, даже серый, простой,
Вдруг вспыхнет, как первая в небе звезда.

Мазками ложатся не краски, но сны,
Рождая долины, где вечный покой.
Пейзажи из света, тепла, тишины,
Написаны юной и лёгкой рукой.

Искусство художника — чистое чудо,
Что льётся на холст, что живая река.
Она красоту обнаружив повсюду,
рисует  и видит издалека.

И в каждой картине — частичка души,
Что светит, как солнце средь сумрачных дней,
Художник он может мечту совершить,
Лишь магией кисти волшебной своей.

Вот поле пшеницы под небом бездонным,
Злесь ветер гуляет, волнуя колосья.
Вот лес в одеянии зелено, червонном,
И в воздухе — тихая, светлая осень.

И вот на картине — хрустальная стужа,
Река в ледяных, неподвижных оковах.
И каждая капля, и каждая лужа
В её акварелях сияет по-новому
И берег морской, и далёкий маяк,
Зовущий домой корабли сквозь туман.
Вот горный хребет, на вершинах — зима,
И ниже — альпийских лугов океан.
Вот старая улочка в солнечном свете,
Где тени сплетаются в тонкий узор.
Вот поле ромашек, где бродит лишь ветер,
И синих стрекоз беззаботный дозор.
Она рисовала закаты над морем,
Где волны на берег несли свой покой.
И каждый, кто был с её творчеством в ссоре,
Вдруг мир обретал, прикоснувшись душой.

Она рисовала рассвет над рекой,
Где ивы склонились к прозрачной воде.
И каждый, кто видел, терял свой покой,
Мечтая остаться в той вечной весне.