Эти красные линии сетью,
Словно дороги,
Путями ведущие к сердцу,
Разлились собою по телу.
Дороги идут по рукам:
На запястьях, предплечьях,
Стекаются под ламинат, —
Пронзило осколком стекла.
Я и не думал, как быстро
Способно покинуть меня
Столько крови. И жизнь
С её необъятною силой
Зависит порой от осколков.
Осколки
© Copyright: Иван Лихобаба, 2025
Свидетельство о публикации №125112905065
Свидетельство о публикации №125112905065
Рецензии