Остаться...

Ты стираешь следы, как стираешь и наши фото,
В доме пахнет пустотой и чужими духами.
И сотня причин забыть эту ночь до рассвета,
Но одно лишь «останься» застряло между нами.
И если б знал я, что так обожгусь о твою прохладу,
То давно бы сложил все тебя увозящие карты,
Но ты просила сама, без тумана и без обмана,
Прикоснуться к виску...

Остаться, чтоб сплелись в такт наши тени на потолке,
Признаться шёпотом, как тяжело в твоей руке,
И раствориться в дрожи, в соли на губах,
Чтоб утром стать чужими, оставив лишь ожог в боках.

Я не верил в молитвы, но в них превращались касания,
Каждый стон, каждый вздох, опьяняющий воздух.
Это не было любовью, то было безумие,
Опьянение болью на самом острейшем из основ.
И я знал, что твой шрам на плече — не моя ему повесть,
И утром мы станем просто попутчиками снова,
Но ты же просила, сведя меня с ума безучастно,
Прикоснуться к виску...

Пусть за окном весь мир разлетится на части,
Нас больше нет, есть только пальцы, кожа, страсть и...
Тишина, что кричит, в ней тонем без остатка,
Лишь бы не видеть, как ты станешь снова незнакомкой...

Остаться, чтоб сплелись в такт наши тени на потолке,
Признаться шёпотом, как тяжело в твоей руке,
И раствориться в дрожи, в соли на губах,
Чтоб утром стать чужими, оставив лишь ожог в боках.